Уважаемая Хохотушка!

Даже  люди, которым дано писАть (мне, видимо, нет), говорят,

что герои их повествования не только вызывают у них вполне реальные

человеческие чувства, но и в какой-то момент начинают жить своей жизнью:

влюбляться, уходить на войну, самовольно играть в азартные игры и даже убивать

друг друга. Я действительно не люблю излагать свои мысли на бумаге/мониторе/HDD.

И я знаю, что если бы я этого не сделал, результатом легкой (как я в начале считал) влюбленности был бы в лучшем случае нервный срыв: жесткий запой, развод, ....не хочу продолжать этот ряд, пусть то, как  и на какой грани я стоял, останется при мне.

Когда пишешь про себя, такого любимого и невъ##енно прекрасного, то понимаешь,

что в какой-то момент остался не только без кожи, но даже уже без мяса на костях,остался

только мозг и боль, которую ничем не подлечишь. Спасла лишь возможность взглянуть на себя со стороны. После того, как я понял, что могу хотя бы на это упоминание всуе венерических болезней КАК-ТО отреагировать, понял, что с этой грани я шагнул в нужную сторону.

На другой ее стороне нет рефлексов, нет болезней, нет боли, нет предательства, нет лжи. Там

хорошо и спокойно. Проблема в том, что там вообще ничего нет.

А Вы говорите - трипак. А Вы говорите - литература. 

Но все равно спасибо, что прочли. 

Действия: